Enquanto se vive não se conta.


Nem se poema.

aqui não se querem companheiros

lutamos apenas pelos cúmplices


reciproca-se a idade como se de um sentimento se tratasse
como se fosse ela que pelo instinto falasse

ora um gracejo
ora uma falácia

nunca tentes que um bocejo rime com a tua audácia

meras eras
quimeras, quiseras
é por turvo encosto que se te abaula a face
mas nunca é pelo punho que o amor nos nasce

quem deras
esperas, kunderas
o meu espaço há-de rimar sempre com esferas
com as feras, pois, e com o cansaço

há um laço entre o estar e o estar como o aço

a prata o ouro o estilhaço

queira eu
quem dera
quem me deras
a quem deras
a quem eras

por quem te esmeras
e com quem faço

isso das esperas e dos fracassos e do mais do que estar aço ser ferro


respira agora a minha vida dentro da tua demora
será sempre edipiana a cumplicidade que contar a história

e a mediana vai ser sempre transitória


por isso pois então porque não por que não

diz-me onde moras


dir-te-ei quem fui



onde estás? onde és? onde me és?

onde te dói?





por quem te esperas?


diz-me quem queres ser
e eu trago-te a morar comigo

sei ser paráfrase e sei ser abrigo

já deixei para trás o crime e o castigo


a janela e o postigo





sê-me varanda

que eu te seja varanda


sejamos varanda


sem muro, sem gradeamento





e pintemos a nossa vista







prometo todas as noites rezar para que não nos estatelemos em chão i-mundo

A dança do mundo é breve.


Tratemos portanto de cuidar bem os tornozelos.

ah pois é já me esquecia


que isto às vezes tem piada

nunca sabes se és partida ou se és chegada

se essa porta é a da saída ou a da entrada

ou se és apenas corredor de passagem


melhor contudo porém apesar de tudo que sejas a passagem no corredor


mas se fores porta, que me leves pelo menos a um jardim perto do lago
é que o mar está muito caro

e se corredor te achares, que te tenhas claro
que em ti tenhas, claro
uma data de janelas


isto tudo a respeito e sem depósito de umas meras telas
de umas quantas pinceladas

nem o bordado tem direito a aniversário

chega-nos uma caneta de feltro para marcar as reticências

ponto a ponto a ponto
se sucedem os pontos que nos pesam como a cruz


e lá se escapou o ora pois então traiçoeiro das janelas



é em ti que vomito sempre esta minha prece sem velas



é que uma coisa é carregares em cima de ti um véu

e outra bem diferente é seres um reles par de cortinas



siga só mais um xarope só para ver se te animas
só mais um conhaque
um brinde à memória
essa náusea verde com o cheiro do absinto

à partida eu sinto
de partida
eu sinto
e quero
e sinto
e quero mesmo muito

sem ti me minto


sou janela pano carne febre esmola tributo

aqui jazo
espero
nasço

e me consinto

assim


abandono os esquemas os dilemas as ilusões dos contrastes


chicoteiam-me os fonemas para que me liberte dos sintagmas


eu que só queria ser morfema
que canta por ser a filha
e é enquanto mãe que dança

que dança


e dança




tropeça




tropeça







tropeça





tropeça










e dança.

descarta-me por favor das tentativas
dos mapas mentais

eu não sou um território
sou um não-lugar
aqui não há nada para cartografar


a não ser que resolvas escrever-me uma carta
isso ainda é do mais romântico que há

é isso,
escreve-me cartas

elas não deixaram de ser idiotas

mas pode ser que as tornes menos prosaicas



não
não sou um território



mas posso ser a tua caixa de correio

o meu tédio escreve poemas


mas só quando não está com azia


não interessa rimar com a poesia
só com o resto
com o entretanto
com o aliás
com o por menor


é que não és tu que escolhes a rima
ela te escolhe a ti para descarnar os pontos cegos
ela está sempre no antes e no depois do eu
independentemente de a encontrares nesse durante


o meu tédio escreve poemas

pelo caminho encontra rimas que não procuro




simplesmente
aprendi a ter o cuidado de não as afugentar

eu sei

sempre soube
que o cais é uma miragem

uma feliz miragem

só a queda é que não o é

se cais
quando cais
abres ferida
roxeias a pele
e saras o golpe
o rasgão

fica-te a cicatriz

a carne é que guarda a memória

tudo o resto não é real

são meros tropos
encalços trôpegos
sinédoques bem bebidas
malabarismos do espírito
vulgares psicossomatismos
memórias das chagas do cristo, talvez

e talvez, por que não, biombos
é se calhar esta a ideia perfeita para se juntar ao tombo


eu sei
sempre soube


o cais é uma miragem



se fosse engenheira fazia pontes e estava o assunto sanado

mas não




idiota






escolhi ser marinheira